“想说的是，那天本没有雨。”山里风，即解雨臣地叼着烟，风也很就没了那截烟草，于是没等烧到烟股，解雨臣就将它摁灭了。

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哪天没雨？这话噎在吴喉咙里，离脱而仅差丝线。

那年的记忆实在是在吴的心里徜徉了许多许多年，必问，知，解雨臣说的雨，是张起灵给叠了草蚂蚱、薄的五彩虹世，那场短暂到几乎像梦的雨，

“有没有可能，”吴了烟，本就好的嗓子被熏得更哑，“是说可能，记错了呢？那场雨很短暂，也许没注意”

“呵，”解雨臣笑了声，“吴，猜姓什么？”

“姓解”

“bingo，答对了。”解雨臣站起，“再猜，解九爷姓什么？”

这吴没再回答了。

“再怎么样，老家的最程，总是记得清的。”解雨臣又拿那台iPhone6Plus，调开俄罗斯方块，边点边走帐篷，“早点休息吧，明天就能见到了吗？到时再好好问问吧。”

堆太久无，渐渐沉于灰末。

阵山风吹吴的脸颊，冷得脑勺发。

风。吴自天灵盖到板底是个擞。想起了，那阵风。

载着解九爷爷的福寿棺颠了门槛，院子的阳光和群里竟刮阵风，卷起灰尘和眼可及的切黑锻布。

群是沉默的，地面是燥的。*

如果了雨，怎么会有灰尘？如果了雨，锻布怎么还飞得起？如果了雨，如果了雨。

吴然向自己的眼睛，丝毫没有收敛度，让眼角都得发发，仿佛这样可以掉所有迷在眼底的灰烬。

黑夜是太阳的影子，五年八月的山没有十年那么寒凉，照样有雪，照样难攀，可这是回家的路。

吴在整片酸里，骤然想起十年，十年在那团篝以，几乎觉得自己确确实实无法改闷油瓶的绝意，于是挣扎最点勇气问：“小，会编草蚂蚱吗？”

“”也许是没想到会有这么个风马牛相及的问题，张起灵回得很慢，“会。”

会，只是忘了。吴想。

“那吧。”吴没有再等的答复，自顾自地拽节雪地的枯草，在手里叠了起。

时到底跟着三叔找的能学了几天，又揪着各种叶片琢磨了半生，很，直瘪丑陋的草蚂蚱就现在了手里。

“没有好点的叶子。”吴说，“如果有新鲜的草也能好看点，可惜只能这样丑的了。”

张起灵默作声，眼睛盯着吴的手心。

“学会了吗？”吴把那只草蚂蚱扔到边，如这些年扔掉的无数只自己折的草蚂蚱，继而又揪了节枯草，“再叠遍给看吧。”

编织是件活，吴的手被自己摘，风雪冻得关节通。